Thunderwoman

La cultura del sms invade todo. Es complicado evadirse a la posibilidad de intentar explicar con cinco palabras lo que te costaría horas y horas. El sms es un arma de doble filo. Cuentas, dices, expresas, pero falta lo fundamental, el contacto. Un sms nunca podrá recoger el brillo de unos ojos. Un sms nunca podrá contener un guiño, Un sms nunca podrá mostrar un parpadeo fruto del nerviosismo. Un sms siempre se quedará lejos de una mirada, y mucho más aún de una frase que brota de unos labios.

Una imagen vale más que mil palabras. Una sonrisa, entonces? Una sonrisa no tiene precio. La sonrisa es el espejo del alma. La sonrisa dice todo, lo dice claramente. Es como los niños pequeños. No miente. La sonrisa es limpia, tanto, que a veces hasta asusta.

Ya han pasado casi dos meses y medio desde que llegamos a La Pineda y desde entonces esto ha dado un giro de 180 grados. Las primeras semanas la tranquilidad invadía este hogareño lugar, que durante los diez últimos meses se había estado preparando para la llegada de las quincenas más frenéticas del año: las de julio y las de agosto.
En esta época el calor no es el único que invade las calles y las playas. Es el tiempo de los guiris. Alemanes, ingleses y franceses elijen Tarragona como destino turístico apoderándose de las terrazas, que hasta ahora llenábamos, caña en mano, con nuestras risas; de los chiringuitos, que también aguardaban la llegada de su particular agosto; y de los apartamentos, ahora ya no podemos cenar en el balcón porque los gritos de los veraneantes rasgan la calma que se respiraba en La Pineda los primeros días, cuando asar unas sardinas en la terraza tenía un sentido muy diferente: el de asumir nuestra nueva situación laboral y familiar todos juntos.
Ahora sólo nos queda resignarnos, aceptar las idas y venidas de turistas y esperar a que regresen a sus casas para poder volver a retomar la tranquiliad de este lugar y disfrutar de una sardinada con los que ya son nuestra segunda familia: la “familia Celanese”.

Las chicas de las canciones, La chica de la habitación de al lado, La chica de ayer… son títulos de canciones bastante conocidas en según qué época. Pero hoy no estoy aquí para hablar de los éxitos musicales de ayer. Estoy aquí para presentaros a las chicas de la rotonda, que así las hemos bautizado. 

Las chicas de la rotonda son un auténtico reclamo en Tarragona (en Madrid podrían equipararse a las chicas de El Retiro o en Bilbao a las chicas de La Palanca). Es fácil verlas en todos los accesos a las fábricas y polígonos industriales de la zona. Como también es fácil, igual que en cualquier parte, tropezarse con un club a pie de carretera. Precisamente el otro día me hablaban de uno que hay en Salou (El Priveé). Según dicen allí se encuentran las puertas del paraíso. “El que entra cae, seguro”, me dijeron. Bueno eso habrá que verlo.

Decía que las chicas de la torronda (que así llama un amigo mío) están siempre preparadas para dar la bienvenida a los curritos que entran y salen de trabajar. Es tan fácil como bajar la ventanilla  y escuchar aquello de “¡Hola guapo!, ¿puedo ayudarte en algo?”. 60 euros por media hora entre sus brazos. No debe de ser muy desagradable su compañía a tenor del número de camiones que suelen estar estacionados en el arcén, siempre bajo la atenta mirada del chulo de turno, que dentro de su Mercedes contempla cómo su chica le levanta el negocio.

Las lentejuelas, la chabacanería de las botas de taconazo hasta medio muslo, las minifaldas y la madurez de las sesentonas han dejado paso a las pieles tersas y la conquistadora sonrisa de estas guapas veinteañeras.

Así que ya saben, cuidado con las rotondas si vienen a Tarragona no sea que en plena maniobra se distraigan, acaben saliéndose al arcén y se encuentren con algún chulo vigilando sus espaldas. Que eso no siempre gusta.

Estamos a 1 de julio y hace una caló insoportable. No creo que pueda seguir aguantanto estas temperaturas por mucho tiempo. Si echo de menos las tierras palentinas es, entre otras cosas, porque allí puedo dormir. Como esto no cambie creo que no encontraré remedio para disimular mis ojeras, que ya se han apoderado de la mitad de mi cara. Solo pido un poco de fresquito para dormir. No pido tanto ¿no?

¿Qué le diría? Pues no sé… Una buena opción sería la de dar los  buenos dias, preguntarle qué tal, cómo le va y luego le invitaría a una cañita. Para ir entrando en materia digo yo. Otra opción sería preguntarle, con una heinneken en la mano, que si le queda mucho para terminar con el periódico. Que lleva ya media hora con el Diari en la mano, con expresión de interesarle lo que lee, y no se ha dado cuenta que lo tiene del revés. 

El enunciado de esta categoría lo especifica claramente: después de una Franciskaner. Hagamos una excepción. Brindemos hoy con un Lengendario (ron de Cuba, para los no puestos en la materia)  y demos rienda suelta al control+alt+supr (pero solo si nos arrepentimos de lo que escribimos).

Primera decisión: ¿de qué hablo?

¿Es vital o no es vital? ¿Abarcar mucho o centrarse en algo concreto?

Iniciar un blog es algo asi como empezar a escribir un libro. El miedo escénico a la página en blanco se supera a los cinco segundos de teclear la primera letra, pero antes de eso, hay otro vacío, el que genera la incertidumbre de elegir, o intentarlo, el tema del que vas a hablar.

No tengo especial interés en tener un blog, pero es algo que al menos te sirve para abrir un pequeño agujero en tu micromundo, asomar la cabecita, y mirar a ambos lados, como cuando vas a cruzar un paso de cebra.

La cuestión es que el muñequito esté en verde y puedas pasar. A mi me ocurre eso hoy, el muñequito está en verde. Veremos a ver si me da tiempo a cruzar…

De momento, bienvenidos a mi paso de cebra particular. El que quiera, que espere que se ponga en verde, le invito a atravesarlo.